Egoblog

Cette nuit, j'ai rêvé de mon roman. Enfin, façon de parler.

J'ai rêvé de mon roman jamais terminé, plus exactement. C'était l'histoire d'un mec qui tombait amoureux d'une nana sur Internet. La nana était raide dingue de lui, aussi. Mais ils ne se verraient jamais. Ouais, c'était ça, l'histoire.

Puis le mec était en plein déménagement, et avait d'autres histoires sans... histoires, du même genre. Ca sentait bon la métaphore existentielle et le marbre froid.

Cela fonctionnait comme un journal intime : au gars, les chapitres impairs. A la garce, les pairs. Un peu comme dans "e=mc2 mon amour", un bouquin terrible que j'avais lu quand j'avais douze ans.

Y avait un vrai potentiel, quoi.

• Bonsoir Dieu
• ...
• Non, pas trop bien. Une petite déprime aux relents bien connus.
• ...
• Non, c'est gentil. Je peux m'en sortir seul.
• ...
• Oui, je suis sûr. Ne va pas t'inquiéter comme ça. Je commence à me connaître.
• ...
• Non tu exagères, il n'y a pas mort d’homme. D'ailleurs, tu le saurais.
• ...
• Me suicider ? Tu es dingue ou quoi ? Plutôt crever…
• ...
• Dis moi, Dieu, c'est la solitude qui te rend si noir ?
• ...
• Tu sais, tu commences à m'inquiéter. Je n'avais pas prêté attention à ta mine, focalisé que j'étais sur mon désoeuvrement coupable, mais t'es vraiment palot.
• ...
• Si j'ai un seul conseil à te donner, c'est d'arrêter un peu de t'écouter.
• ...
• Le problème, au fond, c'est que tu ne crois pas en toi.